Стихи?

[ИванычЪ]

Будьте, как дети... просто наслаждайтесь их стихами...

МЕЧТАТЕЛЮ


Ты в страсти горестной находишь наслажденье; (? от ИванычЪ))
Тебе приятно слезы лить,
Напрасным пламенем томить воображенье
И в сердце тихое уныние таить.
Поверь, не любишь ты, неопытный мечтатель.
О если бы тебя, унылых чувств искатель,
Постигло страшное безумие любви;
Когда б весь яд ее кипел в твоей крови;
Когда бы в долгие часы бессонной ночи,
На ложе, медленно терзаемый тоской,
Ты звал обманчивый покой,
Вотще смыкая скорбны очи,
Покровы жаркие рыдая обнимал
И сохнул в бешенстве бесплодного желанья,—
Поверь, тогда б ты не питал
Неблагодарного мечтанья!
Нет, нет: в слезах упав к ногам
Своей любовницы надменной,
Дрожащий, бледный, исступленный,
Тогда б воскликнул ты к богам:
«Отдайте, боги, мне рассудок омраченный,
Возьмите от меня сей образ роковой;
Довольно я любил; отдайте мне покой...».
Но мрачная любовь и образ незабвенный
Остались вечно бы с тобой.

Пушкин 

Я свободен
Совместное творчество Кипелова и Пушкиной. Некоторые источники говорят, что первый вариант написанного Пушкиной текста резко отличался от окончательного и должен был рассказывать о солдате, погибшем на войне. Нигде пока изначального, чернового варианта не смог найти. На сайте Марго глухо.

[Gabriel]

 
ОРТОДОКСУ

О наслаждении забудьте...
Просто радуйтесь стихам...

[ИванычЪ]

 
Звучит , как :
Клавдий Лисий достопочтенному правителю Феликсу — радоваться.
(Деяния св. Апостолов 23:26)

Если уж тема "стихи" может тут стихами?
Стих - это красноречие. Художественное слово, передающее в болшей степени чувства, представления.

Аве Цезарь... Друг сердечный,
Ну заходи, давно заждались!
Нет, не поздно... Да, конечно,
Не развязывай сандалий.
Брось ты эту табуретку!
Ей, принесите гостю кресло!
Он у нас бывает редко,
Так пускай понежит чресла.
Пей, замерз ты как собака!
Угощайся! А-а-а, не курим!
Ей вы там, кончайте плакать,
Мы потом добалагурим!
Тут у нас такие гости,
Украшение компаний!
Что, не спится на погосте?
Или плохо закопали?
Или совесть беспокоит,
Иль соседи-кровопийцы,
Или что-нибудь такое,
Что забыли летописцы?
Или может не забыли,
Да писать про это тошно!
Знать за это и убили –
Император не святоша,
Без убийства он не может
Удержатся на маршруте.
А в тоске, на смертном ложе
Ты мечтал о Марке Бруте?
– Да, мечтал, а вышел кукиш
Эпитафией на прах мой.
Милосердия не купишь,
Не измеришь тетрадрахмой.
Милосердие для слабых –
Сильным яду из флакона.
Мне бы слабость, я тогда бы
Не стоял у Рубикона.
Так почему же, Боже правый,
Ты играл со мною в прятки?
Почему не дал отравы?
– Тише, Цезарь, все в порядке.
Ты у нас душа святая,
Ты – борец не за награды.
Что, пора уже, светает?
Ну, заходи, мы будем рады.

Анатолий Крупнов.

[Антиквар]

Позволю себе привести жутковатый стих советского поэта Николая Заболоцкого "Прощание с друзьями".
Эти строки он написал в 1952 году, то есть когда уже прошел ужасы лагерей, имел тяжело больное сердце, и смерть для него была вовсе не абстракцией. И вот - этот стих. Явно бросается в глаза отвержение христианского (в привычном понимании) взгляда на жизнь и смерть. Никакой надежды на жизнь вечную, ничего. Жизнь переливается из формы в форму, а душе человека нет места в этой бесконечной изменчивости...
И все же за этой могильной тьмой в стихотворении улавливается и присутствие чего-то иного...

ПРОЩАНИЕ С ДРУЗЬЯМИ

 В широких шляпах, длинных пиджаках,
С тетрадями своих стихотворений,
Давным-давно рассыпались вы в прах,
Как ветки облетевшие сирени.

Вы в той стране, где нет готовых форм,
Где всё разъято, смешано, разбито,
Где вместо неба - лишь могильный холм
 И неподвижна лунная орбита.

Там на ином, невнятном языке
 Поёт синклит беззвучных насекомых,
Там с маленьким фонариком в руке
 Жук-человек приветствует знакомых.

Спокойно ль вам, товарищи мои?
Легко ли вам? И всё ли вы забыли?
Теперь вам братья - корни, муравьи,
Травинки, вздохи, столбики из пыли.

Теперь вам сестры - цветики гвоздик,
Соски сирени, щепочки, цыплята...
И уж не в силах вспомнить ваш язык
 Там наверху оставленного брата.

Ему ещё не место в тех краях,
Где вы исчезли, лёгкие, как тени,
В широких шляпах, длинных пиджаках,
С тетрадями своих стихотворений.

[ИванычЪ]

Антиквар, спасибо за стих. Действительно мрак жутковатый. Мог бы воспеть смерть своих товарищей, пафоса побольше. Вчера как раз напоролся на одного сектанта, Андрей Фомин, у него "учение о смерти" примерно тем же сквозит:
"Все, во что люди верят о послесмертии – ложь, хотя бы потому, что придумано в этом мире. Никакие идеи не могут скользнуть за грань смерти. Здесь остается все – тело и ум, душа и энергия, точка сборки, огонь изнутри, любая другая концепция, в которую человек верит. Даже если кто-то видел рай и ад, или переживал свои прошлые жизни – что с того? Это лишь то, что человек видел в тот момент и всё… Всё остальное – лишь его выводы, которыми он себя успокоил. Нет рая и ада, нет реинкарнации, нет третьего внимания, нет ни Бога, ни Орла – это все ложь! После смерти нет ничего. Все верования и концепции обычного человека – это лишь попытки успокоить себя и не знать правды. Правда проста – после смерти нет ничего из того, что ты знаешь."
С точки зрения материалистов оно всё верно, даже с точки зрения буквального понимания смерти, как конца жизни. Но задумавшись над тем, что всё так и только продолжение рода человеческого , как бы, остаток после себя. То к чему нужна нравственность, чувства? Либо их нужно депрессировать, либо позволить им всё и вся. Кстати в ЖЖ читал его помощницу по цеху, которая промоушеном его была занята, она призналась, что Фомин был наркоманом и обглатавшись таблеток спрыгнул с крыши. Это депрессия, самоубийство, а не путь воина. Соприкоснувшись со смертью он не увидел за ней ничего, это стало его целью, концом.

Наткнулся тут на приведённый стих нашего админа
Хотел бы запостить, тоже про смерть:

Я думаю, что все, кто хоть в какой-то степени занимался умным деланием, соприкоснулся с феноменом близости смерти.

Для современных людей и современным языком достаточно сильно и образно говорится о прохождении через смерть в песне Сергея Калугина "Последний воин мертвой земли" -
http://www.hesychasm.ru/media/the_last_warrior_of_the_dead_land.wma

Последний воин мёртвой земли

Удары сердца твердят мне, что я не убит
Сквозь обожженные веки я вижу рассвет
Я открываю глаза - надо мною стоит
Великий Ужас, которому имени нет
Они пришли как лавина, как черный поток
Они нас просто смели и втоптали нас в грязь
Все наши стяги и вымпелы вбиты в песок
Они разрушили все, они убили всех нас...

Они пришли как лавина, как черный поток
Они нас просто смели и втоптали нас в грязь
Все наши стяги и вымпелы вбиты в песок
Они разрушили все, они убили всех нас...
И можно тихо сползти по горелой стерне
И у реки, срезав лодку, пытаться бежать
И быть единственным выжившим в этой войне
Но я плюю им в лицо, я говорю себе: "Встать!"

Удары сердца твердят мне, что я не убит
Сквозь обожженные веки я вижу рассвет
Я открываю глаза - надо мною стоит
Великий Ужас, которому имени нет
Я вижу тень, вижу пепел и мертвый гранит
Я вижу то, что здесь нечего больше беречь
Но я опять поднимаю изрубленный щит
И вырываю из ножен бессмысленный меч.
Последний воин мертвой земли...

Я знаю то, что со мной в этот день не умрет
Нет ни единой возможности их победить
Но им нет права на то, чтобы видеть восход
У них вообще нет права на то, чтобы жить
И я трублю в свой расколотый рог боевой
Я поднимаю в атаку погибшую рать
И я кричу им - "Вперед!", я кричу им - "За мной!"
Раз не осталось живых, значит мертвые - Встать!
Последний воин мертвой земли...

© С. Калугин

[Антиквар]

Нет Тебя ни на земле, ни в небе,
нет Тебя в больной сердечной мгле,
ветер поднимает серый пепел
помыслов совсем не о Тебе.

Нет Тебя в священных древних книгах,
нет Тебя в шептании молитв,
горло разрывается от крика
и от смертных судорог болит.

Где же Ты?
В полуночных виденьях
изнуренных бденьями святых?
Где, Ты, где?
Скользят по миру тени
радости-печали,
но не Ты.

Рвутся сны бессонницей тоскливой,
похоронный звон стоит в ушах,
хрипы в легких,
черный зев могилы,
в памяти - ни жалкого гроша.

Но ведут незримые ступени
в тайное пространство немоты,
где во мраке отворятся двери
и за ними буду я
и Ты.

[Rada]

http://www.youtube.com/watch?v=uLkSZMJ7SvA

Лодку большую прадед наш
Решил построить для внуков.
Строил всю жизнь!
Но не достроил её тот прадед наш -
Оставил нашему деду.
Ждали мы этой лодки, не дождались.

Лодку большую наш отец
Решил построить для внуков.
Строил всю жизнь!
Мечтали, друг мой, тогда на лодке той
Пройти с тобой вокруг света,
Но мечты разлетелись,
Наши мечты, наши мечты...
И стали мы строить целый корабль!

Сын мой, настанет час такой,
Что ты проснёшься с рассветом на корабле
И встанешь твёрдо на палубе,
Лицом к океану жизни,
И в тебе воплотятся наши мечты:
Из дедовской лодки вырос корабль!

Вот он, гордость наша,
Плывёт он, свободный,
И для него не страшны бури!
Сын мой, будь достойным
Принять наше знамя
Доброю волей и верной рукой,
А в дорогу возьми с собой
Веру мою в счастье твоё,
В грядущий мир -
Он придёт,
Придёт для всех людей!
 

[ИванычЪ]

Антиквар, хорошие стихи! А чьи они? В гугл вбивал, ничего не нашёл.

Не тем, Господь, могуч, непостижим
Ты пред моим мятущимся сознаньем,
Что в звездный день Твой светлый серафим
Громадный шар зажег над мирозданьем

И мертвецу с пылающим лицом
Он повелел блюсти твои законы,
Всё пробуждать живительным лучом,
Храня свой пыл столетий миллионы.

Нет, Ты могуч и мне непостижим
Тем, что я сам, бессильный и мгновенный,
Ношу в груди, как оный серафим,
Огонь сильней и ярче всей вселенной.

Меж тем как я - добыча суеты,
Игралище ее непостоянства,-
Во мне он вечен, вездесущ, как Ты,
Ни времени не знает, ни пространства.

1879
А.Фет

И ещё одно стихотворение Фета. Очень мне понравилось, в нём, как бы вопрос: кому, зачем? На фоне полной утраты жизни вообще. Напомнило чем-то картины/представления из Стивена Кинга "лангольеры".

Никогда

Проснулся я. Да, крышка гроба. - Руки
С усильем простираю и зову
На помощь. Да, я помню эти муки
Предсмертные. - Да, это наяву! -
И без усилий, словно паутину,
Сотлевшую раздвинул домовину

И встал. Как ярок этот зимний свет
Во входе склепа! Можно ль сомневаться? -
Я вижу снег. На склепе двери нет.
Пора домой. Вот дома изумятся!
Мне парк знаком, нельзя с дороги сбиться.
А как он весь успел перемениться!

Бегу. Сугробы. Мертвый лес торчит
Недвижными ветвями в глубь эфира,
Но ни следов, ни звуков. Всё молчит,
Как в царстве смерти сказочного мира.
А вот и дом. В каком он разрушеньи!
И руки опустились в изумленьи.

Селенье спит под снежной пеленой,
Тропинки нет по всей степи раздольной.
Да, так и есть: над дальнею горой
Узнал я церковь с ветхой колокольней.
Как мерзлый путник в снеговой пыли,
Она торчит в безоблачной дали.

Ни зимних птиц, ни мошек на снегу.
Всё понял я: земля давно остыла
И вымерла. Кому же берегу
В груди дыханье? Для кого могила
Меня вернула? И мое сознанье
С чем связано? И в чем его призванье?

Куда идти, где некого обнять,
Там, где в пространстве затерялось время?
Вернись же, смерть, поторопись принять
Последней жизни роковое бремя.
А ты, застывший труп земли, лети,
Неся мой труп по вечному пути!

Читает А.Кутепов

[Антиквар]

Антиквар, хорошие стихи! А чьи они? В гугл вбивал, ничего не нашёл.

Cамопальные.

Темнота. Тишина. В отдалении - гул монотонный,
это помыслы ветром влетают в лачугу ума,
зыбкий мир наваждений, где ты, ни секунды не дома,
собираешь гроши, только вот прохудилась сума.

Мертвый мир, где давно еле бьется тяжелое сердце
под ухмылки блудниц и визгливые вопли святош,
где в холодных церквях так непросто надеждой согреться,
где под праведной маской кривляется древняя ложь.

И сознание снова по старой привычке двоится,
и слетает во тьму с пьяных губ раздраженная брань,
где-то солнце по небу летит золотой колесницей,
где-то сердце в темнице груди изнывает от ран.

Темнота, Тишина. Ненадолго. А может, навеки.
И предчувствие мрака, в который не можешь войти,
в мутной дреме молитв тяжелеют усталые веки
и огромные камни  лежат впереди на пути.

[Антиквар]

Сойдешь ли Ты в глубины темных вод,
присядешь ли со мной на сонный берег,
не упрекнув за то, что я бы мог,
но не сумел во всем Тебе поверить.

Взгляну ли из восточной темноты
на отблески угасшего заката -
в огне и тьме меня встречаешь Ты,
и сердце тихим трепетом объято.

Глухую ночь уже не обойти,
в ней сгинет все, что пело и дышало,
но хриплое безмолвие в груди
тоску финала превратит в начало.

Пройдя сквозь черный склеп небытия
мы встретимся однажды
Ты и я.

[ИванычЪ]

Антиквар, хорошие стихи! А чьи они? В гугл вбивал, ничего не нашёл.

Cамопальные.

+++
Мне понравились!

[Михаил]

Приступ весны

Одному Тебе доверю дум ненастье,
Неизменно кроткий мой Господь.
Вот и слива расцвела на счастье
И, как счастье, по лугам бредет.

Серых склонов перевальный бруствер
Вновь захвачен приступом весны.
В сорок лет невольно будешь грустен,
Вспоминая отрочества сны.

Я согласен стать Твоим бродягой
Всех непройденных ущелий и ручьев.
Схорони меня под старою корягой,
Лишь душе верни Свою любовь!

 http://www.isihast.ru/?id=384&iid=674

[Rada]

Пройдя сквозь черный склеп небытия
мы встретимся однажды
Ты и я.

Очень понравился. И напомнил -по грусти и надежде -  одного армянского монаха - Григора Нарекаци "Книга скорбных песнопений"


Когда в последний раз, в последний миг
Я подниму слабеющие вежды,
Пусть мне случится Твой увидеть лик,
Дарующий спасенье и надежды.
И мой последний вздох в последний час
Пусть мне минувшей жизни будет слаще.
Пусть Ангел Твой с меня не сводит глаз,
Ведя дорогой страшной, но манящей.
Когда умру, моей душе яви
Дух небожительный, дух бестелесный
Тех, кто дорогой веры и любви
Пришел, о Боже, в Твой чертог небесный.
Не воздавай мне за мои грехи.
Пусть будет принят дух мой в мире лучшем.
Не дай, Спаситель, волка в пастухи
Твоей больной овце, овце заблудшей.
Погрязшему в долгах – даруй прощение,
Погибшему в грехах – пошли спасение.

...
Ты был и есть – Твердыня всех твердынь.
Ты был и остаешься вездесущим,
Как в прошлом, так и ныне, и в грядущем,
И за пределом вечности.
Аминь!

[Alexeiy]

Мы молоды. У нас чулки со штопками.
Нам трудно. Это молодость виной.
Но плещет за дешевенькими шторками
бесплатный воздух, пахнущий весной.

У нас уже - не куклы и не мячики,
а, как когда-то грезилось давно,
нас в темных парках угощают мальчики
качелями, и квасом, и кино.

Прощаются нам ситцевые платьица
и стоптанные наши каблучки.
Мы молоды. Никто из нас не плачется.
Хохочем, белозубы и бойки!

Как пахнут ночи! Мокрым камнем, пристанью,
пыльцой цветочной, мятою, песком...
Мы молоды. Мы смотрим строго, пристально.
Мы любим спорить и ходить пешком...

Ах, не покинь нас, ясное, весеннее,
когда к нам повзросление придет,
когда другое, взрослое везение
нас по другим дорогам поведет.

От лет летящих никуда не денешься,
но не изменим первым "да" и "нет".
И пусть луны сияющая денежка
останется дороже всех монет.

Жизнь - наковальня. Поднимайте молоты!
На молодости - главные дела.
Мы молоды. Мы будем вечно молодо
смотреться в реки, в книги, в зеркала...

Римма Казакова. Страна Любовь.
Москва, "Молодая Гвардия", 1980.

[ИванычЪ]

СВЕТ ДНЕВНОЙ ИССЯК

Свет дневной иссяк,
И вокруг меня - пустыня,
Звон звезд гонит прочь мрак,
Да святится Твое имя!

Я здесь, я нигде,
Но слезами боль не хлынет,
Будь свят скорбный удел,
Да святится Твое имя!
Ни ветра, ни сна,
Кто вспомнит меня?!

Как бы я хотел плыть в лодке морем на закат,
Вольным быть, как зверь, свободным.
И растить свой сад
Жить бы лет до ста
И любить, как все любят на земле!

Сын небесных сфер,
Здесь лишь демоны и змеи,
Но ты молод и смел,
Вместе миром овладеем.
Ты мне поклонись -
И получишь все богатства.
Власть тьмы - вот это жизнь
В беспробудном танце адском!

Все жены - твои,
Под звон золотых,
Ты же сам хотел плыть в лодке морем на закат,
Вольным быть, как зверь, свободным,
И растить свой сад,
Жил бы лет до ста.
И любил, как все,
Но не на кресте...

Пушкина