Простите. Немного грусти в этот праздник.
Это рисунок моего отца, умер в Казанскую от рака пищевода. Я написала его за две недели до его смерти. Он сидел, худой, положив руку на голову, обреченный, как путешественник, который отправляется в незнакомую страну, из которой нет возврата. Для него и для меня тогда была неизвестность. Я знаю сейчас и очень рада, что у нас есть бесконечно любящий Отец Небесный. Я так благодарна Господу, за ту заботу, которую Он проявляет о нас в этой и последующей жизни, что Господь дал мне возможность хоть немного загладить свою вину перед родителями, ухаживая за ними перед их смертью.
Не случайно, наверно, человек входит в смерть беспомощным младенцем (Как стеснялся отец, когда я меняла ему памперсы) Это возврат в тот возраст, когда мы открыты заботе, любви и нежности нашего Отца. И все наши усилия, усилия верующего человека, стать этим младенцем, немощным не физически, а душевно, перестать быть "Я сам".
