Я не читаю художественную литературу уже года три. Нужда в этом отпала, что ни начинаю читать - все затягивает в чужую душевность - странную, часто болезненную. Идет отторжение, не принимается...
Сегодняшнее существование мое - это постоянный цейтнот (работа, учеба, служение в храме). И вот, в крайне замотанном состоянии, после тяжелого неудачного занятия (композиция, по которой у меня ничего не получается и просвета нет), возвращаясь домой (дорога - это отдельная песня - 1,5 часа туда и 1,5 обратно общественным транспортом), взяла и прочитала на остановке маленький рассказ Сэлинджера.(недавно электронную книжку купила, туда загрузила, что раньше нравилось). Не буду говорить какой рассказ. Обычная житейская история (невеселая). Сюжет выстроен так, что последняя фраза открывает неожиданное про главного героя и примиряет с предыдущими трагическими событиями. И вдруг внутри откликнулось. Натянулось и "зазвенело". Что-то "щелкнуло" - и попала во внутреннюю тишину. Гудеж, смятение, сумбур мыслей - все ушло. На обратном пути в маршрутке молилась на редко когда доступной глубине.
Я потом думала - в чем секрет? Ведь просто рассказана история... Я попробовала ее смысл изложить, привлекая христианские термины - такая пошлятина пошла, что быстренько прекратила это дело...
Тут какая-то тайна. Не каждый об искусстве судить может. Не каждый вообще в это вхож.