Я снова начала зарабатывать, и кроют ужасные приступы тревоги и панические атаки.
Родители пинками выгнали из дома с криками и побоями, обзывая проституткой, после того, как студенткой пришла с работы. С подработки в хорошем рекламном агентстве после института. Нет, я тогда уже была арт-директором одной выставочной площадки. В детстве отец бил мать, чтобы заставить ее не работать, а она использовала меня как щит. При этом ожидается, что сама себе куплю квартиру. Чем? Проституцией?
Я полжизни пыталась понять, где ошиблась, как можно было решить эту ситуацию? Может я и правда проститутка? Никак и нигде не ошиблась. Ну такое в голове у них... не работай, а то мужчина выбросит, и при этом плати за жилье. Не одевайся (за каждую обновку, купленную за свои деньги дикий скандал) и при этом выгляди достойно.
Ох уж эти советские люди, выросшие на всем готовом. Салат в голове вместо мозгов.
В знаменитой дилемме между семьей и работой я выбрала работу. Лучше так, чем с побоями. Я действительно не понимаю мужчин, им нужно слишком много взаимоисключающих вещей. Обращают внимание, если стильно выгляжу, и при этом издеваются за то, что зарабатываю (сами разумеется не зарабатывая досточно, чтобы платить). Бред какой-то. Стиль стоит денег. Может Милан поможет, все же столица стиля и зарабатывают прилично.
